Свой дьявол и ангел. Хочется продолжить копаться в себе огромной метафорической лопатой и эксгумировать изредка, вроде бы, почившие личные темы, ворошить пыльные останки. У меня иногда в голове замечательные диалоги рождаются, право, Достоевский удавился бы от зависти и выпил бы бутылку изумрудного цвета абсента одним глотком - от страшного горя полной литературной посредственности.



- Ты что, дурак, что ли, зачем ты очки на нос надвинул и не уступил ей место?

- Всё правильно, на ней ещё пахать можно. Постоять ей только в радость, не слушай зануду.



И продолжаешь сидеть. А после отрезаешь себе по пальцу мысленно. Хорошо, что такое чувство вообще появляется. Это лишь значит, что я не конченный экземпляр. Но такие муки совести отнюдь не делают жизнь легче и приветливее.

Сегодня показательный случай: выхожу из метро, вижу, лежит человек. Рядом разбросаны бритвенные станки, и я даже не понимаю, дышит он или нет. В итоге прошёл мимо. Совесть забила в колокола.



- Подонок, звони 03!



Повернулся - лежит. Похоже, что всё-таки не дышит. На душе кошки уже не то что скребутся, а активно размножаются. Отвернулся и зашагал прочь, пытаясь унять лёгкую дрожь в теле. И после этого случая я о себе не лучшего мнения - чудовище.

Выходил позже - человек уже исчез. Видимо, какой-то более благоразумный прохожий всё-таки вызвал скорую. А этим прохожим мог бы быть и я. И дело не в том, что в этом случае этот поступок стал бы ещё одним "добрым делом" в мою копилку, которую я потом обменяю на вечную жизнь подальше от адских печей. Дело в том, что я мог это сделать, но не сделал, чёрт возьми.



Мои комплексы и моя депрессия - это плод нового литературного творчества. Я превращаю их в прозу. И получается даже красиво - злобно, актуально, близко всем, кто не хочет, а, может, даже не умеет в этом признаться.



Вы в себе храните так много того, что хотелось бы забыть, не чернить себя, а оно тянется за вами. Словно шлейф из туалетной бумаги. И да, метафора получилась злобная, поймите её буквально. Я как никогда в ясном разуме. Депрессия сидит связанной с кляпом во рту. Я просто расскажу вам о том, что вижу вокруг себя и в себе.





Так рождается песня.

Так рождается стих.

Так рождается новая жизнь, которая начинает жить сам по себе, не повинуясь более воле своего создателя.